что курил этот шаман...

по небу летят утки
летит уголком стая.
мне хочется к ним жутко,
они же на юг, я знаю.

они зимовать будут
в каком-никаком Чаде
а я тут бумаг груду
лопачу жратвы ради

их будут кормить дети
им будут махать руки,
им солнце всегда светит
я к уткам хочу, суки!

я к уткам хочу, гады!
чтоб стала мечта былью!
свободы хочу ради.
и чтоб за спиной крылья

и чтоб вместо ног лапки,
и чтобы как все крякать
и чтоб не нужны тапки.
и чтоб нипочем слякоть.

и чтобы моя Нюся
(она, как и я, утка)
ушла от меня к гусю,
а я бы страдал жутко.

и чтоб я летел плача
в красивейший день летом
и тут бы меня, значит,
предательски, влет, дуплетом.

мой трупик несет бобик,
хозяин его хвалит,
утятница-мой гробик
стакан до краев налит.

в живот насуют яблок
и салом натрут шкурку
а после — сожрут, падлы,
а после споют"Мурку"

а после — еще песню
про то, как "летят утки"
я-так не хочу. честно.
мне даже чуть-чуть жутко.

я лучше куплю водку,
я лучше попью сутки,
я знаю теперь четко:
не надо мне быть уткой!

P.S.
все в жизни ужасно зыбко,
в общем, хочу быть рыбкой.